Ces deux fig­ures se com­posent d’un extrait d“une choré­gra­phie de Pina Bausch, d’un frag­ment d’une pièce de Botho Strauss et du com­men­taire impres­sion­niste sug­géré par cette ren­con­tre. Elles sont extraites d’un mon­tage qui s’est élaboré à par­tir de doc­u­ments de divers­es pièces dan­sées de la choré­graphe et de textes du dra­maturge.
Le pro­pos de ce CORPS À CORPS DES IMAGES ET DES MOTS¹ est de faire ressor­tir la coïn­ci­dence de deux lan­gages simul­tanés en faisant débor­der le mou­ve­ment fixé sur l’im­age grâce au mou­ve­ment du texte et de ren­dre vis­i­ble le point de ren­con­tre poé­tique. De cette approche d’im­ages mis­es en mots et de mots mis en images. deux exem­ples antithé­tiques se rat­tachent au thème obses­sion­nel du mono­logue. Ce sont deux fig­ures de soli­tude qui ren­voient à cette notion même : « La femme qui pleure » vidée par la dis­pari­tion de l’autre, ploie sous une charge émo­tion­nelle. « La sal­is­faite » emplie d’une souri­ante igno­rance des autres s’im­mo­bilise à l’im­age des objtets qui l’en­tourent.

« La femme qui pleure » (WALZER)

« Mon vis­age me pèse. Comme si c’é­tait de la pierre. Il voudrait tomber, tomber. Dans la direc­tion où vous êtes par­ti.
Ce qui reste de vos pas… une per­le de terre dans la trame déchirée du tapis, un trait de cirage sur la plinthe là, en bas, oû tout est dif­fi­cile à voir(… )
(. ..) nous cour­bons des jours entiers la nuque sur le même sou­venir. Ivres jusqu’aux larmes lorsque nous repérons la trace de ce pas — le sou­venir entier, mon Dieu non, peut-être une pel­licule de vos cheveux, un morceau d’al­lumette, une tache de salive, le fil d’un vête­ment.
Vous m’en­ten­dez ? Oui ? »²

L’écri­t­ure et l’im­age fusion­nent allè­gre­ment et pesam­ment, se con­fon­dant dans un lent mou­ve­ment dan­sé vers le bas en chute libre. Les mots sem­blent portés par le poids de la matière brute qui s’en­roule, s’en­roule, ramas­sant sur son pas­sage toutes traces de vie.

« La femme qui pleure », pesante de soli­tude et le vis­age décom­posé, s’a­ban­donne comme un fruit mûr qui se détache et se laisse lour­de­ment tomber au sol. Dernière con­te­nance, dernier rem­part avant de ren­tr­er en elle-même, de s’en­rouler et de bas­culer en se lais­sant gliss­er vers l’en bas où tout est dif­fi­cile à voir, où la nuque s’ar­rache à force de se courber. Elle roule et s’en­roule dans le sou­venir avec au loin la sil­hou­ette dés­in­volte de l’homme. Fig­ure de femme au charme triste qui pleure l’ab­sent et qui par une étreinte du vide essaye de se faire enten­dre. Les mots comme les corps par­lent seuls. « Ils pren­nent des pos­tures, se don­nent en représen­ta­tion sans deman­der aucune autori­sa­tion ».³

« La sat­is­faite » (VIKTOR)

« Je m’ap­pelle Hen­ri­ette Rom­bard, j’ai vingt-neuf ans, je tra­vaille comme lab­o­ran­tine, je suis céli­bataire, je vis dans un deux-pièces-et-demi indépen­dant à l’in­térieur de la mai­son de mes par­ents. Mes loisirs sont les voy­ages, les ani­maux, l’his­toire et comme vous le voyez, je vais avec plaisir au théâtre.
(…) Je peux par­ler avec tous les objets et tous les objets m’ai­ment. Je ne suis pas mal­adroite, je ne casse rien. Je n’ai encore jamais fait tomber un vase ou une assi­ette. En fait, je n’ai encore jamais rien cassé. Je suis heureuse. Non, je suis très sat­is­faite. C’est bien cela. Si j’é­tais heureuse, je suis sûre que je lais­serais tomber quelque chose de temps en temps. »⁴

Représen­ta­tion du top mod­el d’une machine céli­bataire parée pour une vie soli­taire qui s’au­tosat­is­fait. Une pris­on­nière con­sen­tante d’une forme humaine moulée comme un « sup­port sur pied ». Un man­nequin sur présen­toir lig­oté d’une robe, dont l’ap­parence est nette et souri­ante. Une réc­i­tante qui déclenche automa­tique­ment l’énuméra­tion de sa carte d’i­den­tité, son emploi du temps, ses modes de com­mu­ni­ca­tion, ses types de rela­tion et ses plaisirs.

La sat­is­faite vit en par­faite har­monie avec les objets qui l’en­vi­ron­nent et qui l’ai­ment, objets de rem­place­ment et de com­pagnon­nage : elle par­le avec tous, mais ne dérange ni ne trou­ble leur immo­bile intim­ité. Cepen­dant le cœur n’y est pas : cet organe impor­tun et trou­ble fête, celui-là qui provoque des trans­ports d’é­mo­tions, des poussées de fièvre et qui déséquili­bre tout sur son pas­sage.

La sat­is­faite, bar­ri­cadée der­rière son rem­part d’im­mo­bil­ité laisse néan­moins transparaître le désar­roi qui s’in­fil­tre à tra­vers les inter­stices de son angoisse ren­due lisse. Signe des temps :
l’avène­ment des Isolés qui se ren­dent maîtres de leur emploi du temps et qui entre­ti­en­nent leur intérieur en évi­tant de se heurter, afin d’échap­per aux blessures qui brisent le cœur en mille morceaux.

Conçu comme un trip­tyque, STABAT MATER de Jean-Pierre Ver­heggen artic­ule et entrelace trois thèmes : la poésie, conçue comme extir­pa­tion flu­ide, « jac­u­la­toire », des mots, des syl­labes et des sons hors du corps ; le deuil de la mère, exprimé comme prière de réac­couche­ment de soi par l’en­fant orphe­lin devenu adulte ; la souf­france physique, enfin, la douleur intesti­nale, avec son chan­tage au can­cer et à l’ab­la­tion, comme dou­ble métaphore des souf­frances de l’en­fan­te­ment et du « tra­vail » de l’écri­t­ure.
Du cer­cueil cen­tral appelé par l’hu­mour et le jeu à se trans­former en berceau puis en écritoire, à l’écroule­ment apoc­a­lyp­tique de la bib­lio­thèque de Babel, en pas­sant par l’odeur du café frais qui tit­ille crescen­do les nar­ines du spec­ta­teur, tout fait signe dans cette dra­maturgie à la fois sim­ple et savante, où l’ac­teur, plutôt que de s’a­ban­don­ner au désor­dre d’un ego nar­cis­sique et à la jouis­sance onaniste de la proféra­tion, accepte hum­ble­ment, dans une aven­ture artis­tique col­lec­tive, de con­stru­ire un per­son­nage et d’être ce qu’il n’a jamais cessé d’être depuis l’o­rig­ine : un médi­um créatif de sens et d’é­mo­tions.

Yan­nic Man­cel

1. PINA BAUSCH — BOTHO STRAUSS. CORPS À CORPS DES IMAGES ET DES MOTS. Mémoire présen­té par
   Geneviève Rye­landt au Cen­tre d’E­tudes Théâ­trales de Lou­vain-laNeuve. ↩︎
2. Botho Strauss, LA TRILOGIE DU REVOIR, texte français de Claude Por­cell, (1ère par­tie, « Petit cer­cle, Suzanne), éd. Gal­li­mard, coll. Le Man­teau d’Ar­le­quin, 1982, p.16. ↩︎
3. Agla­ia, I. Har­tig, P. Iver­nel, in « Botho Strauss, nar­ra­teur ». Pré­face de la THÉORIE DE LA MENACE, édi­tions du Seuil, Paris, 1988, p.117. ↩︎
4. Botho Strauss, LES SEPT PORTES, texte français de Daniel Benoin. (La sat­is­faite, Idol­es). éd. l’Arche, 1991. p. 70. ↩︎