Les récits intimes des corps invisibles

Tout est métis­sage, chez Car­o­line Guiela Nguyen. Son nom et son his­toire d’abord, mais aus­si son théâtre qui, après des débuts remar­qués avec des créa­tions comme Elle brûle ou Le Cha­grin, vient de con­naître un bel accom­plisse­ment. Avec Saï­gon, son dernier spec­ta­cle, créé à la Comédie de Valence le 1er juin, puis présen­té au début du Fes­ti­val d’Avignon avant de large­ment tourn­er dans toute la France, la démarche menée depuis une dizaine d’années par la jeune (35 ans) met­teuse en scène, avec sa com­pag­nie Les Hommes approx­i­mat­ifs, sem­ble par­ti­c­ulière­ment aboutie.

Le spec­ta­cle lui trot­tait dans la tête depuis longtemps, de même que l’envie de racon­ter l’histoire des rela­tions entre la France et le Viet­nam. Car­o­line Guiela Nguyen est elle-même une fille de « Viet-keu », comme on appelle les Viet­namiens exilés à l’étranger. Sa mère est arrivée en France en 1956, après la par­ti­tion du pays et le retrait mil­i­taire de la France, comme nom­bre de ses com­pa­tri­otes. Pour autant, si la pièce se déroule entre 1956 et 1996, entre la cap­i­tale du Sud-Viet­nam et Paris, « Saï­gon n’est ni un pro­jet auto­bi­ographique, ni un spec­ta­cle sur la coloni­sa­tion », posait la jeune femme lors d’un entre­tien accordé en juin¹.

C’est par le biais de l’intime et du réc­it, et d’un théâtre qui tou­jours ramène de la vie et du con­cret, que Car­o­line Guiela Nguyen abor­de cette his­toire et sa dimen­sion poli­tique. Et qu’elle affirme une démarche théâ­trale pas­sion­nante, qui la situe dans une fil­i­a­tion allant d’Ari­ane Mnouchkine à Joël Pom­mer­at. Depuis le début, la met­teuse en scène tra­vaille en créa­tion col­lec­tive, avec de vrais acteurs-créa­teurs, qui sont aus­si bien pro­fes­sion­nels qu’amateurs. D’emblée, il lui est apparu comme « fon­da­men­tal, vital en ter­mes de représen­ta­tion, de faire mon­ter sur le plateau du théâtre des corps, des vis­ages, des his­toires que l’on ne voy­ait pas dans le théâtre français » (entre­tien réal­isé en avril 2015, lors de la présen­ta­tion du Cha­grin, au Théâtre de la Colline à Paris).

Pour Saï­gon, elle a donc effec­tué plusieurs voy­ages au Viet­nam, avec son équipe, afin de « récolter des réc­its, des ambiances, des sen­sa­tions » – et de recruter trois jeunes comé­di­ens viet­namiens et deux tra­duc­teurs. Mais il ne s’agit pas non plus de théâtre doc­u­men­taire : la récolte de matéri­aux, chez cette met­teuse en scène qui a fait des études d’ethnoscénologie avant d’entrer à l’école du Théâtre nation­al de Stras­bourg, sert de point de départ à la créa­tion d’une fic­tion, nour­rie par une forme d’intime col­lec­tif.

Saï­gon est le fruit, au par­fum doux et entê­tant, de cette démarche orig­i­nale dans sa manière de mêler le réel et la fic­tion, et de ramen­er l’histoire dans le présent de la représen­ta­tion. Le cœur bat­tant du spec­ta­cle est un restau­rant, plus vrai que vrai avec ses murs vert pas­tel, ses petites tables en alu­mini­um et, surtout, sa cui­sine en ordre de marche (la scéno­gra­phie est signée par Alice Duchange, qui col­la­bore avec Car­o­line Guiela Nguyen depuis le début), instal­lée sur le côté gauche du plateau. Dans cette cui­sine offi­cie, en direct, Anh Tran Nghia, comé­di­enne ama­teure elle aus­si plus vraie que vraie, qui incar­ne Marie-Antoinette (un prénom couram­ment don­né au Viet­nam, au début du XXe siè­cle), laque­lle tient ce restau­rant d’abord dans la cap­i­tale du sud-Viet­nam, puis à Paris, où elle s’est exilée à la fin des années 1950.

Autour d’elle, les his­toires se tis­sent, dans ce spec­ta­cle qui effectue avec une flu­id­ité toute ciné­matographique d’incessants allers-retours entre 1956 et 1996, entre Saï­gon et Paris, et où les scènes se jouent alter­na­tive­ment en viet­namien et en français. Et ce sont ces his­toires, telles qu’incarnées par des per­son­nages et des acteurs bien vivants, qui dis­ent quelque chose de l’inconscient et de l’impensé colo­nial français, et de l’inconscient et de l’impensé colonisé viet­namien, à tra­vers une infinité de détails sub­tils et intimes. Qui dis­ent ce qu’est l’exil, aus­si, tel qu’il se vit au plus pro­fond des êtres.

Rien ne vient peser, rien n’est didac­tique, dans ce spec­ta­cle qui n’a peur ni de l’émotion –voire du mélo­drame– ni du kitsch, que Car­o­line Guiela Nguyen manie, comme le reste, la nos­tal­gie et la douleur, avec une infinie déli­catesse. La met­teuse en scène installe un espace-temps en ape­san­teur qui évoque irré­sistible­ment le cinéaste hong-kon­gais Wong Kar-wai et son film culte In the mood for love, avec son découpage panoramique, et la dimen­sion romanesque amenée par le séquençage en chapitres et l’utilisation des voix off. « C’est ain­si que se racon­tent les his­toires au Viet­nam », dit la met­teuse en scène « avec beau­coup de larmes ». Le théâtre de Car­o­line Guiela Nguyen ramène dans le théâtre français nom­bre d’éléments qui y ont longtemps été con­sid­érés comme impurs et donc pro­scrits, à com­mencer par ces larmes-là.

1. « Avec Saï­gon, Car­o­line Guiela Nguyen cui­sine l’histoire du Viet­nam », par Fabi­enne Darge. Le Monde du 3 juil­let 2017. ↩︎