Lun­di 4 jan­vi­er 2016. Théâtre de Liège. Salle de la Grande Main. Moby Dick, répéti­tions. Noël est passé, et avec l’an neuf nous enta­mons les deux dernières semaines de tra­vail avant les représen­ta­tions. La baleine est dans le ven­tre du théâtre, comme Jonas. Samuel French Inc. nous inter­dit de chang­er le titre, nous auri­ons préféré « Moby Dick » ; la fic­tion de répéti­tion, que Welles a écrite pour intro­duire sa ten­ta­tive de théâ­tralis­er le roman de Melville, s’épuise rapi­de­ment et à l’usage, nous sem­ble datée. La trans­po­si­tion du roman de Melville est magis­trale, la tra­duc­tion de Daniel joue toute seule ; mais… Nous ne voulons pas jouer à la répéti­tion, même si ce que nous fer­ons sera nom­mé comme tel.

Le soir en ren­trant du théâtre, ou le matin pour retarder mon retour au réel, je note quelques mots :

• Occu­per le plateau, occu­per l’espace, savoir qu’il faut pass­er par là, par cette valse hési­ta­tion. Je me rap­pelle que l’espace est un rythme.
• Mer­cre­di. La dimen­sion nar­ra­tive prend toute la place. C’est le cen­tre du tra­vail d’écriture de Melville. Mélanie fait tout ce tra­vail. La musique devra l’aider.
• Intolérable émo­tion : à un moment l’humeur du tra­vail ressem­ble à l’humeur du texte que l’on joue. Il ne se passe rien dans Moby Dick, des hommes atten­dent, ils tra­vail­lent, sur la mer, l’océan… Ils atten­dent qu’Achab trou­ve Moby Dick. Ils atten­dent qu’on trou­ve com­ment faire ce spec­ta­cle. Ils atten­dent que Jan les emmène.
• Aris­tote aurait dit : « Il y a trois sortes d’hommes : les Vivants, les Morts, et ceux qui vont sur la Mer. »; jouer ça, « être d’une autre sorte… ».
• Scène de pour­suite sur la baleine. Se servir de l’objet baleine comme d’un jou­et qui pour­rait devenir ce que l’on veut. Un peu comme le canard jaune dans la baig­noire.
• Lucie a trou­vé quelque chose avec Pip. Je ne sais pas si le pub­lic com­pren­dra ce per­son­nage – ou plutôt : sa fonc­tion dra­maturgique. Ce n’est pas la folie d’Achab, c’est plutôt l’expression per­ti­nente de notre prox­im­ité avec notre mort. Je crois. Comme cet épisode de L’Odyssée où Ulysse descend aux enfers pour ques­tion­ner Tirésias le devin.
• Je me sou­viens que, dans Mille Plateaux, Guat­tari et Deleuze pren­nent l’exemple de Moby Dick pour expliciter le con­cept du « devenir ani­mal », la ren­con­tre avec le des­tin qui déclenche le change­ment. Est-ce que Achab change ? Qu’est-ce qu’il change ? Ce qui ne change pas lors d’une répéti­tion, c’est …
• Je lis un arti­cle « Achab Com­mu­niste, Achab Cap­i­tal­iste » : le mon­tage du « com­mu­niste » Welles, un com­mu­nisme roman­tique pour qui peut-être Achab serait comme un révo­lu­tion­naire sui­cidaire, entraî­nant avec lui les mal­heureux pro­lé­taires de la mer. Mon prob­lème est que je ne suis pas sûr qu’on ne pour­rait pas – dans le feu de l’action – penser la même chose d’un coup d’État d’extrême-droite.
• Je com­mence à sen­tir à qui le spec­ta­cle ne plaira pas. Notre Moby Dick manque d’ironie, de cynisme. Même la folie de Pip est sérieuse et grave.

Dans ma liseuse j’ai le recueil Un truc soi-dis­ant super auquel on ne me repren­dra pas de David Fos­ter Wal­lace  ; il y a dedans une nou­velle éponyme. Une sorte d’étude des effets sec­ondaires de l’ironie (l’ironie : ce qui est dép­ri­mant et ne peut qu’être accep­té, c’est l’état actuel du monde. Aucun Dieu n’y peut rien, pas plus que n’y peut quelque chose une idéolo­gie, même révo­lu­tion­naire ou psy­ch­an­a­ly­tique). David Fos­ter Wal­lace pose que l’ironie est la « mar­que d’un grand dés­espoir » et observe l’ironie dans son envi­ron­nement quo­ti­di­en, en analysant des pub­lic­ités des voitures Isuzu et des séries télévisées. Il souligne à quel point l’ironie s’est com­pro­mise avec la société de con­som­ma­tion, jusqu’à en devenir le mode de com­mu­ni­ca­tion dom­i­nant. TINA (There Is No Alter­na­tive – Il n’y a pas d’alternative).

J’ai lu ce texte avant Quar­ante et un.  Je ne suis pas sûr de vouloir encore être ironique.

Moby Dick n’est pas un roman ironique.

• Ce soir dis­cus­sion avec Jan. On devrait trou­ver un moyen pour qu’il reste du « en répéti­tion » quelque chose de l’oeuvre en créa­tion que nous impose le pro­jet « À vous de choisir ». Jan, et je suis d’accord, trou­ve que « jouer » à la répéti­tion ne marchera pas — même si c’est la propo­si­tion de Welles. Essay­er de garder le spec­ta­cle en mou­ve­ment, en évo­lu­tion. Est-ce que l’improvisation des musi­ciens est per­cep­ti­ble ?
• Est-ce que notre sys­tème per­cep­tif, le cerveau et le reste, est capa­ble de percevoir le change­ment ? J’ai l’impression qu’on ne se sou­vient que de moments, d’instantanés. Est-ce qu’on perçoit le change­ment si on n’en garde pas l’impression ? Com­ment faire pour que – sans faire sem­blant – le pub­lic perçoive con­sciem­ment qu’il y a dans ce que nous pro­posons cette vari­able du « change­ment à vue » ? Est-on capa­ble de la per­cep­tion du pro­gres­sif ? Ou seule­ment de la chose finie ?
• « Elle souf­fle ! » le jet de CO2 est bruyant. Il ponctue.
• Le pro­jet n’est pas que le spec­ta­cle.
• Dif­fi­cultés avec la sonori­sa­tion. Je suis tou­jours préoc­cupé par la ques­tion de la local­i­sa­tion. David aus­si. Pourquoi est-ce que la tech­nolo­gie ne suit pas. Obsolète stéréo. Repenser la tech­nique.
• Filage. Ne pas touch­er la baleine trop tôt. Pren­dre des temps pour que la musique trou­ve son aire. Et garder le rythme.

Same­di 16.01.2016. Générale.

La blancheur. Le chapitre 42 de Moby Dick est con­sacré à la blancheur écla­tante du cachalot. Et Melville affirme que ce n’est ni la taille ni l’apparence si mon­strueuse qui le ren­dent si effrayant, mais sa blancheur. L’image du cachalot dans sa blancheur écla­tante fait signe vers autre chose, vers un « dehors » de la représen­ta­tion. La blancheur est au-delà de tout sens, de tout dis­cours.

Pre­mière.