On fait ce qui se passe.

Sou­vent cela arrive à point nom­mé.

Michel Laubu

Brigitte Prost : « Michel Laubu », est-ce vrai­ment votre nom… ? C’est un nom bien explosif…

Michel Laubu : « Laubu » est bien mon nom, ce n’est pas un pseu­do­nyme… Il m’est arrivé d’aller sur des sites de généalo­gie et ce que j’ai alors ren­tré comme nom pour moteur de recherche, spon­tané­ment, ce n’était pas « Laubu », mais « Turak ». C’est étrange… Comme si « Turak », c’était plus mon nom que « Laubu » aujourd’hui…

B. P. : J’aime à revenir sur le déclencheur du désir de plateau : en ce qui vous con­cerne, dès l’enfance il y avait « de la bidouille », il y avait le goût du brico­lage, de la créa­tion de mon­des dif­férents… et cela a forte­ment mar­qué votre his­toire d’homme de théâtre. Mais com­ment s’est opéré la bas­cule vers la pro­fes­sion­nal­i­sa­tion ? Est-ce qu’à un moment don­né il y a eu un spec­ta­cle ou une per­son­nal­ité, quelqu’un dans votre envi­ron­nement qui a aigu­isé votre regard et vous a don­né ce désir de dédi­er votre vie au spec­ta­cle vivant ?

M. L. : Je m’ennuyais au lycée et j’ai com­mencé à mon­ter des spec­ta­cles pour les enfants dans les écoles, donc aux mêmes horaires que mes cours — ce qui m’a valu beau­coup d’absences. Le Pro­viseur a décou­vert ce que je fai­sais et m’a fait promet­tre de voir un con­seiller d’orientation, ce que je fis. Ce dernier était un pas­sion­né de théâtre — un cadeau du hasard. Il m’a don­né con­fi­ance, m’a par­lé des trois écoles nationales exis­tantes alors, m’a prêté mon pre­mier livre de théâtre (Jeux
pour acteurs et non-acteurs d’Augusto Boal) et m’a fait ren­con­tr­er à Metz quelqu’un qui fai­sait du théâtre gestuel, Roland Lhomme — quelque chose se pas­sait à l’endroit de la con­fi­ance.

B. P. : Le théâtre était très éloigné de votre ter­reau famil­ial ?

M. L. : Mon père étant mineur au fonds, j’ai gran­di dans une cité minière à Creuzwald, en Lor­raine, jusqu’à dix-huit ans —  un de ces endroits où les gens sont des kleenex. On les use, on les fait tra­vailler et on les jette quand ils ne sont plus renta­bles. Il y avait une seule chose à faire : se réin­ven­ter un monde pour sur­vivre.

B. P. : Vous avez com­pris très vite, enfant, qu’il fal­lait fuir, inven­ter quelque chose, mais en même temps vous avez appris beau­coup dans cet univers ?

M. L. : Oui, cet endroit était très riche  : c’était une cité minière faite de gens très dif­férents. Les voisins, c’étaient un Polon­ais mar­ié à une Ital­i­enne ; un Autrichien mar­ié à une Russe.… Il y avait un mélange d’accents incroy­ables… C’était déjà la Turakie que j’allais inven­ter plus tard. Les gens fai­saient des jardins et brico­laient des ser­res pour faire lever les salades. Il y avait tout un monde…

B. P. : Com­ment s’est passée votre sor­tie et du lycée et de Creuzwald ?

M. L. : Je ne suis pas allé pass­er mon bac : j’avais une date de spec­ta­cle ! Et je n’ai jamais regret­té ! Je suis allé à l’Institut inter­na­tion­al de théâtre à Nan­cy (I.I.T.), ce qui m’a per­mis de ren­con­tr­er le Théâtre lab­o­ra­toire de Wro­claw et Gro­tows­ki, l’I.S.T.A. (Inter­na­tion­al
School of The­atre Anthro­pol­o­gy) et Euge­nio Bar­ba… Nous fai­sions de l’acrobatie col­lec­tive, des entraîne­ments inspirés du Théâtre asi­a­tique. Euge­nio Bar­ba, déjà basé à Hol­ste­bro, organ­i­sait à Nan­cy des stages cen­trés sur le tra­vail de l’acteur qui impli­quait un impor­tant investisse­ment physique avec des maîtres de Topeng, de Kyo­gen, de Kathakali, de Nô…

B. P. : Il y avait une con­ver­gence incroy­able à Nan­cy à cette époque.

M. L. : Oui. … Il y avait aus­si la com­pag­nie Qua­tre litre douze avec Michel Massé ; Jean-Marie Vil­légi­er à la fac­ulté des let­tres ; Lew Bog­dan sur le Fes­ti­val ; Ricar­do Basu­al­do dirigeait le CUIFERD… Nous avons vu à Nan­cy pour la pre­mière fois Gro­tows­ki et le Liv­ing The­ater… Pina Bausch dan­sait dans un ancien garage VOLVO…

B. P. : Et pro­gres­sive­ment, vous avez essayé de voir com­ment tout cela pou­vait se lier ? La Turakie arrivait… ?

M. L. : J’ai dû voir un pre­mier spec­ta­cle de Chris­t­ian Car­rignon à Charleville-Méz­ières dans les années 1980… Nous avions un air de famille. Pour des raisons économiques, je fai­sais du théâtre avec ce que je trou­vais, ce que je récupérais. Je pre­nais ce que j’avais autour de moi dans le garage de mon père. Dans cette petite ville de Creuzwald, je m’étais mis en lien avec le déco­ra­teur du Mono­prix qui me don­nait tout le matériel dont il n’avait plus besoin, des bouts d’objets…

B. P. : Mais vous ne par­liez pas encore de « théâtre d’objets » ?

M. L. : Non, je ne savais pas que cela exis­tait. Je par­lais de « théâtre de fig­ures » — en Alle­magne on trou­vait le « Fig­ur The­ater », une sorte de théâtre de mar­i­on­nettes, mais pas de poupées, qui se démar­quait un peu…

B. P. : À par­tir de 1985, vous créez « tout seul » le Turak Théâtre d’objet.

M. L. : Oui, c’est cela : je ne savais même pas que la DRAC exis­tait… À l’époque, je jouais beau­coup en milieu sco­laire. Je jouais la journée et la nuit, je fai­sais l’administration, la compt­abil­ité, à la main.

B. P. Et pro­gres­sive­ment vous n’avez plus été tout seul, mais en com­pag­nie… Et la Turakie a pris de plus en plus d’ampleur pour un théâtre d’objets et en même temps, d’acteurs.

M. L. : Oui… En 1990 nous avons fait le off d’Avignon avec Au rez-de-chaussée d’un petit entre­pôt pré­cieux — un spec­ta­cle pour 50 per­son­nes qui fut ensuite présen­té au Théâtre de la mar­i­on­nette de Paris pour son inau­gu­ra­tion en 1992 (qui est devenu Le Mouf­fe­tard — Théâtre des arts de la mar­i­on­nette en 2003). Lucile Bod­son nous a alors demandé d’inventer quelque chose autour du spec­ta­cle et j’ai pro­posé un faux chantier archéologique. Le théâtre a récupéré un lieu dans le 13^e à Paris, voué à la démo­li­tion et nous avons amené des tonnes de sable, dans lequel nous avons enfoui des objets du quo­ti­di­en, des morceaux de téléviseur et de fri­go, n’importe quoi. Et avec les spec­ta­teurs, on allait dans un « cen­tre de fouille archéologique ». C’est comme cela que les pre­miers fils ont été tirés de l’histoire de la Turakie… Je me suis inven­té la Turakie, parce que je ne con­nais pas très bien mes racines… Je ne con­nais pas mes grands-par­ents pater­nels ; mes grands-par­ents mater­nels, je sais qu’ils sont venus de Slovénie… Or un jour j’ai ren­con­tré un cou­ple, Mon­sieur et Madame Turak, à Nan­terre, qui m’ont expliqué que « Turak est un nom slave ! » Et je retombe sur mes orig­ines.

B. P. : C’est sur­prenant…

M. L. : J’aime beau­coup le Kayak. Les gens croient que l’on pagaie pour avancer. Mais non, on pagaie pour se main­tenir à la sur­face de l’eau. C’est le courant qui nous emmène. Le Kayak est une embar­ca­tion d’eau vive. On se laisse emmen­er et sou­vent il y a de très belles sur­pris­es. Une vie de com­pag­nie, je crois que c’est cela. On fait vivre une com­pag­nie de théâtre comme on con­stru­it une cabane. Je pense que réelle­ment, sincère­ment et très con­crète­ment, on fait avec ce qui se passe. Sou­vent cela arrive à point nom­mé.

« Petit apo­logue de la planche à deux yeux » par Michel Laubu

Avancer masqué.

Je m’élance sur scène. Ten­ant des deux mains une planche devant moi, je m’avance vers les feux de la rampe. J’ai ramassé cette planche il y a plusieurs mois de cela, sur une rive du lac Serre Ponçon dans lequel se jette la Durance. Je l’ai recueil­lie en kayak dans une toute petite crique ou ravin, inac­ces­si­ble à pied. Le courant vient y dépos­er une par­tie du butin de descente du tor­rent à tra­vers la mon­tagne. Cette planche est peut-être un morceau de porte d’une grange d’alti­tude, ou un bout de char­rette.

Je tiens cette planche devant mon vis­age et j’a­vance masqué.

Mon regard cherche à se gliss­er comme il peut à tra­vers deux petits trous que le temps et le hasard ont per­cés plus ou moins en face de mes yeux. Des feux de la rampe, je ne dis­tingue que le haut des flammes. Des flammes qui éclairent l’usure de ce morceau de bois qui sug­gère une expres­sion de vis­age et que je fais avancer, ou qui me fait avancer. Je le suis pas à pas, à la manière de ce que j’imag­ine d’un acteur-danseur de Topeng Bali­nais. Je tiens cette planche du bout des doigts, les coudes à la hau­teur des oreilles. Mes pieds frap­pent le sol, puis le caresse. Je suis tour à tour un bouf­fon et un min­istre. Har­naché de dizaines d’ob­jets usés qui dans leur brouha­ha com­mun racon­tent le monde à leurs manières, l’ac­teur tapi der­rière cette mag­nifique planche chargée de tous les temps. J’a­vance masqué, tra­ver­sant tous ces temps, les temps de l’indi­catif glis­sant du passé sim­ple au passé com­posé, taquinant l’im­par­fait pour bas­culer dans le con­di­tion­nel présent. Si cette planche était irrévéren­cieuse, j’in­car­n­erais le bouf­fon.

Du masque au théâtre d’ob­jets il n’y a qu’un pas, qui rythme le réc­it.¹

Pro­pos de Michel Laubu recueil­lis le 8 avril 2019 par Brigitte Prost.

1. Écrit par Michel Laubu du 5 jan­vi­er 2020. ↩︎