N’EXAGÉREZ PAS

(Désirs et insultes)
Une Déc­la­ra­tion poli­tique sous forme d’hys­térie

Le flot d’es­sais qui étaient lus
Les sémi­naires
Les con­férences
Les nuages de péri­odiques tombants
Ont sec­oué ma glaise à une pro­fondeur de deux guer­res mon­di­ales
Oui il y a tou­jours eu des argu­ments mais pas comme ceci
De la vio­lence oui
De la tor­ture oui
Le bruit sec des cervelles con­tre des caves oui
D’an­ci­ennes choses européennes mais
Pas cette avalanche de caté­gories tombantes
TOUT LE MONDE EST IMPRIMÉ
Moins l’on sait, plus on par­le
J’ai tracé
À tra­vers les Russ­es décapités se cram­pon­nant à la culasse
Et des paniers à pique-nique pour­ris dans la paix qui dure-trop
Témoins de séduc­tions banales dans la paix qui dure-trop
(Oui, je per­son­ni­fie l’i­nan­imé
Je ne con­sid­ère pas cela comme un vice
L’ob­jet que j’ad­mire le plus
Par­mi tous les objets
Des joy­aux de la couronne ou des culottes de femme
Que je respecte totale­ment
Avec une admi­ra­tion sans borne c’est
Le pavé de bor­dure)
Je fais une digres­sion
Bien
Ayez con­fi­ance en la digres­sion et non en l’ar­gu­ment
Je ne vous har­cèlerai pas d’ar­gu­ments
Seule­ment de digres­sions
Vous en avez eu ras le bol des argu­ments
Ni la guerre
Ni le chaos
Vous ont brisé
Mais
Écoutez le pavé de bor­dure
Sa dépo­si­tion qui témoigne que
Les hommes vom­is­sent
Leurs rires sont faux la plu­part du temps
Le jeu d’ac­teur est générale­ment mau­vais
La plu­part des théâtres sont des cageots de honte
Le rideau tombe sur l’acte sor­dide comme
La jupe de la femme embauchée
Mais il sub­siste que le sui­cide est le moment
Suprême de con­science

OH LES SALAUDS
C’est vrai, non
Voulant un monde meilleur
L’éru­dit, c’est très bien tout ça
Je serai éru­dit mais
Vive l’ex­cla­ma­tion
La vérité se trou­ve quelque part au milieu
L’é­mo­tion rude et les cal­culs
Ne me deman­dez pas où
N’in­sis­tez pas sur la vérité
N’in­sis­tez pas
La vérité se meurt
Oui elle se meurt
On l’a telle­ment glo­ri­fiée
Ce qui ne nie pas son exis­tence seule­ment
N’in­sis­tez pas sur la vérité
Je ne viens pas vous instru­ire
Il n’y a que moi qui ne vient pas vous instru­ire
Ils vous instru­iront tous si vous avez de l’ar­gent
Surtout les poètes
Si vous avez de l’ar­gent
Pire que des pro­fesseurs
Non
Je ne viens pas vous instru­ire mais vous insul­ter
(Oh, bien dit-elle!)
Bra­vo pour la théorie
Mais je préfère l’ex­cla­ma­tion
Ça racon­te ce que tous ressen­tent
Ceux qui ont mar­qué l’Eu­rope avec leurs dents
Je suis le dic­ta­teur qui n’a jamais été
Pas de tombe con­nue
Mais qui en veut une
Vous n’en aurez pas non plus
À bas les héros
À bas les tombes
L’habi­tude éter­nelle de soumis­sion
De la génu­flex­ion
Son cortège funèbre fai­sait douze mètres de long
Et cetera
Je suis sûr d’avoir été conçu par amour
Mais j’y reviendrai plus tard
Ce qui m’a réveil­lé
N’é­tait pas la cul­pa­bil­ité (je n’en ressen­tais pas)
Ni la com­pas­sion (je n’en ressen­tais pas)
Mais
Le bou­can assour­dis­sant des débats
La tem­pête d’al­phabéti­sa­tion

Dans beau­coup d’e­sprits au moins
Ils savent
Ils savent vrai­ment
Au moins ils savent
Et le pavé de bor­dure
sur lequel des talons claque­nt
Des filles aux jambes cagneuses
Et des pan­talons d’homme qui gémis­sent passent
En sait plus que vous
En ver­tu de sa per­spec­tive
Ne me par­lez pas d’é­d­u­ca­tion
Il ne s’ag­it pas d’é­d­u­ca­tion
Il s’ag­it des petits trous où les âmes doivent aller
N’EXAGÉREZ PAS
VOUS EXAGÉREZ TOUJOURS
VOUS LE SAVEZ TRÈS BIEN

Sor­ti du marécage
Véri­ta­ble cen­tre de l’évi­er
Inter­sec­tion où le com­pas élancé ren­con­tr­erait
Les endroits mar­qués sur
L’ex­trémité de la Norvège
Le sol de la Crète
L’é­gout des Carpates
Sor­ti des roseaux et de la tourbe j’ai eu ma part
Le vent mugis­sant
Pas des vieilles chan­sons de labeur rur­al
Mais de la pro­pa­gande périmée
Je !
Je !
Je !
Ex-acteur
Fusili­er décédé
Dic­ta­teur qui n’a jamais été
Par
déliques­cence
liqué­fac­tion
putré­fi­ant homme et ani­mal
hurlements de gen­til­hommes morts
mar­mon­nement véhé­ment de bétail
et choeur de mou­tons vio­lés
J’ai mon­té la piste
Avec toute la douceur du fan­tôme
La tra­ver­sée nivelée du fan­tôme
Vont-ils tous ressus­citer
Ou seule­ment moi

Oh si tous ceux de l’Eu­rope ressus­ci­taient
Ou seule­ment moi
Ex-acteur
Fusili­er décédé
Cham­pi­on d’échecs de la 42′ réserve de la garde
Affaisse­ment de la voûte plan­taire, ulcère du duodénum
Et fou selon l’avis général des troupes
L’hori­zon scin­til­lait
L’au­rore boréale de bom­barde­ment
Phénomène astronomique
ET QUE ÇA SAUTE LA CHAIR
Sous le fusil Sko­da
Le truc noir en fer
De l’ar­tillerie inno­cente
ET QUE ÇA SAUTE L’INTELLECT
Les tes­tic­ules
L’in­fec­tion de la peau
Et les insignes
Wittgen­stein
Reich
Kokoshka
Se cram­pon­nant à leurs trous
Se cram­pon­nant à la croûte
Des génies pour la cause des Hab­s­bourg
Dans les fos­s­es les génies se crispent
De crainte que la mort n’as­sume l’écri­t­ure du livre

BOUM
La langue et les Hab­s­bourg
BOUM
Le sexe et les Hab­s­bourg
BOUM
L’art et les Hab­s­bourg
L’Eu­rope, oh
L’Eu­rope, oh
EH BIEN QUE VOULEZ-VOUS
La con­science a des lim­ites
J’af­firme qu’on peut être à la fois
Un thérapeute du sexe et un monar­chiste
Cette opin­ion générale que la guerre n’é­tait qu’une mau­vaise chose
Cette opin­ion générale
Il pleut sur toutes les tombes et alors
Il pleut sur tous les livres et alors
Et les mères
Il pleut sur elles
Cette vénéra­tion de la mater­nité
N’est jus­ti­fiée que par la mort
Le deuil a fait ressor­tir le meilleur en elles

Elles pleu­raient
Elles ont pleuré
Enfin elles pleu­raient
Et les class­es dirigeantes n’é­taient pas abattues
Regardez autour de vous
Vous n’étiez pas abat­tus
Ne sous-estimez jamais les forces repro­duc­tri­ces
Des déca­dents

Cet offici­er cri­ait de son trou
Cri­ait ceci
Écol­i­er
Éclaboussé
Pail­leté
Que la balle ne pou­vait qu’amélior­er mon esprit

Ils riaient
Ils riaient
Les lâch­es et doucereux

Quand avez-vous enten­du pour la dernière fois un rire qui n’é­tait
Pas un spasme d’in­tox­i­ca­tion
Pas un geste de sol­i­dar­ité
Pas un gar­gouille­ment de van­ité
L’assen­ti­ment en choeur de poseurs intel­lectuels mais
L’ir­ré­sistible effon­drement des mots
Devant le spec­ta­cle de la vérité spon­tanée

Moi jamais

Et quand j’ai dérapé ils riaient
Les morts à moitié
Les morts immi­nents
Les déjà morts

Mes lunettes ont glis­sé et flot­taient un court moment sur le marais
Pas­sage de l’Im­péri­al­isme au Com­mu­nisme
Com­mu­nisme d’un cer­tain genre
Com­mu­nisme
Le mot
Dites le mot s’il vous plaît
Pas Marx­isme
Pas l’ar­gu­ment
Le sen­ti­ment
Pas l’analyse
L’e­spoir
COMMUNISME
Les vieux mots sont les meilleurs
Quoique ensanglan­té
Un mot tout de même
Quoique éven­tré
Un mot