ALTERNATIVES THÉÂTRALES : Com­ment s’est déclenchée chez vous l’écri­t­ure théâ­trale ?

Joël Jouan­neau : La déci­sion d’écrire, et ce fut une déci­sion, je l’ai prise à Naplouse. En Cisjor­danie où j’é­tais alors, un peu pour faire du jour­nal­isme, beau­coup pour fuir ma névrose per­son­nelle. Je m’é­tais assis sur un trot­toir humide, il neigeait, c’é­tait l’hiv­er 83, et je ne voulais plus con­tin­uer. J’ai dû alors choisir, me sem­ble-t-il aujour­d’hui, entre m’ef­fac­er dans le paysage et l’écri­t­ure. Le chaos était tel dans ma tête que seule la page blanche me per­me­t­tait de pour­suiv­re ma route. La déci­sion prise, je suis allé à Gaza et à mon retour j’ai écrit cette pièce : NUIT D’ORAGE SUR GAZA, et si je n’ai écrit la sec­onde que qua­tre années plus tard, c’est qu’il m’a alors fal­lu trois ans pour que la pre­mière soit lue et pro­duite, en Suisse, grâce au Théâtre de Poche de Genève que dirigeait Mar­tine Paschoud, grâce aus­si à Marc Liebens et son Ensem­ble Théâ­tral Mobile qui l’ont copro­duite. Je peux donc dire que c’est un « élec­tro­choc » qui a déclenché l’écri­t­ure chez moi, j’avais trente-six ans et n’avais rien écrit avant.

A. T. : Écrivez-vous vos pièces pour les mon­ter vous-même ? Com­ment vous situez-vous en tant que met­teur en scène quand vous mon­tez vos pro­pres pièces ?

J. J. : Non, je n’écris pas mes pièces pour les met­tre en scène. Les écrivant, je n’ai d’autre but qu’écrire. C’est l’or­eille chez moi qui tra­vaille, pas l’œil. Mais pour les raisons que j’ai dites, j’ai dû met­tre en scène NUIT D’ORAGE SUR GAZA, sinon la pièce serait encore dans son tiroir. Lorsque j’écris mes textes, le plateau n’est pas là, jamais, et les didas­calies ne sont alors que la con­ti­nu­ité de l’écri­t­ure, elles nè sont pas des indi­ca­tions de mise en scène. Quand je passe au tra­vail théâ­tral, je ne les suis jamais. Je dois dire que les acteurs qui m’ont accom­pa­g­né, et sur des textes d’autres et sur l’un de mes textes, s’af­fir­ment que je suis bien plus mys­térieux dans le sec­ond cas, plus rétif à l’analyse, bref, que je fais tout pour que ce qui con­stitue le secret orig­inel demeure. C’est sans doute la con­vic­tion que j’ai que seul le mys­tère importe, et que le secret n’est qu’une coquille de noix, creuse à l’in­térieur. Enfin écrire et met­tre en scène sont pour moi deux activ­ités opposées : écrire c’est noir­cir une page blanche ; met­tre en scène, c’est éclair­er une boite noire. Opposées donc, mais pas con­tra­dic­toires.

A. T.: Quelle évo­lu­tion percevez-vous dans votre écri­t­ure ?

J. J. : Elle est dans la musique. La poly­phonie surtout. Les voix qui se dédou­blent. Comme un com­pos­i­teur qui passerait du lied à l’opéra. Mais il faut revenir au lied tou­jours. Après ALLEGRIA OPUS 147, œuvre pour piano, alto et homme seul, je suis passé aux DINGUES DE KNOXVILLE, comédie pour neuf acteurs. Cette alter­nance m’est essen­tielle. Et ce sont les rythmes, la com­po­si­tion qui, je l’e­spère, évolu­ent.

Pas le sens bien sûr. Je n’ai au fond que deux ou trois choses à dire et c’est prob­a­ble­ment deux ou trois de trop.

Quand j’en­tre­prends une pièce, je me perçois comme un mineur qui prend son pio­let et tente de percer son labyrinthe intérieur ; je creuse donc une galerie souter­raine, et le voy­age est assez joyeux, puisque musi­cal, mais à l’ar­rivée, au coeur du labyrinthe, quand approche le mot fin, c’est tou­jours la même momie enfer­mée dans le même sar­cophage que je retrou­ve. Du moins, je me suis enlevé un masque que j’of­fre au lecteur/spectateur. Qui n’a donc de moi que la somme de mes men­songes.

C’est déjà beau­coup. Est-on jamais autre chose ?