Théâtre décomposé (extrait ) — Voix dans le noir (2)

L’extrait du texte de Matéi Vis­niec est présen­té tel qu’il est joué par la com­pag­nie Papierthéâtre. Il a subi des coupes internes.

Le PASSANT PRESSÉ : Quelle hor­reur !
Le gar­di­en d’immeuble : Un mon­stre.
La vieille femme au panier : Bon Dieu, mais qu’est-ce que c’est que ça ?
L’homme au sax­o­phone : On dirait un chien.
Le vieil homme à la canne : Un chien ça ?
L’homme au sax­o­phone : De toute façon, il a une tête de chien.
Le petit garçon : Maman, viens voir.
Le chauf­feur de taxi : J’ai jamais vu une créa­ture pareille.
Le gar­di­en d’immeuble : Moi, je trou­ve qu’il a plutôt une tête de cerf que de chien.
L’homme au sax­o­phone : Mais les yeux, ce sont des yeux de chien. Ça c’est sûr.
La femme en bleu : Oh là là, quel gorille !
Le gar­di­en d’immeuble : Madame, ça n’a rien à voir avec un gorille.
La vieille femme au panier : Mais Bon Dieu, qui l’a écrasé comme ça ?
Le vieil homme à la canne : Une voiture noire.
Le gar­di­en d’immeuble : Ah non, c’était un camion frig­ori­fique.
L’aveugle au télés­cope : En fait, il est tombé du ciel.
Le chauf­feur de taxi : Du ciel, ça ?
L’aveugle au télés­cope : Oui, il volait et soudain il est tombé devant la voiture.
La femme en bleu : Impos­si­ble.
Le vieil homme à la canne : Et de toute façon, je ne crois pas que ce soit une tête de cerf. C’est plutôt une tête de san­gli­er.
La femme en bleu : Un san­gli­er en ville ?
Le pas­sant pressé : Tout est pos­si­ble aujourd’hui.
La vieille femme au panier : Dites, vous n’avez pas l’impression qu’il bouge encore ?
Le jeune à lunettes : Non, madame, il est mort.
Le gar­di­en d’immeuble : Moi, j’ai l’impression qu’il est mort, mais qu’il nous regarde encore.
Le chauf­feur de taxi : Regardez ses lèvres ! Il respire, c’est sûr.
L’homme au miroir : On dirait des lèvres humaines.
L’homme au sax­o­phone : Il est moitié chien, moitié san­gli­er.
Le pas­sant pressé : Moi, je pense plutôt à un sphinx.
Le vieil homme à la canne : Pourquoi ? Parce qu’il est noir ?
La femme en bleu : Il n’est pas tout à fait noir. Il a aus­si des tâch­es blanch­es sur les côtés.
Le jeune à lunettes : Il en a des rouges aus­si.
Le chauf­feur de taxi : Ça, c’est le sang.
L’homme au sax­o­phone : Il a été car­ré­ment écrabouil­lé.
Le gar­di­en d’immeuble : Il l’a fait exprès.
La femme en bleu : Ah bon !
L’aveugle au télés­cope : Oui, il volait en plein ciel et tout d’un coup il s’est lais­sé tombé.
Le pas­sant pressé : Peut-être qu’il s’en est évadé.
L’homme au sax­o­phone : Mais alors, c’est un ange. Un ange avec des sabots de cheval.
Le vieil homme à la canne : Non, la crinière est celle d’un cheval, les sabots sont plutôt ceux d’une chèvre.
La femme en bleu : Moi, j’ai l’impression qu’il a les larmes aux yeux.
Le petit garçon : Maman, viens vite !
Le polici­er : C’est quoi ça ?
L’homme au sax­o­phone : C’est un fou qui l’a écrasé.
Le gar­di­en d’immeuble : J’ai tout vu.
Le vieil homme à la canne : C’était une voiture noire.
Le polici­er : Mais ça existe, un truc pareil ?
Le jeune à lunettes : Apparem­ment non.
Le polici­er : Mais qu’est-ce qu’il foutait par là ?
L’aveugle au télés­cope : (à part soi). Il volait.
Le jeune à lunettes : Il traî­nait sans doute dans les rues.
Le polici­er : Qui a vu cet ani­mal vivant ?
L’homme au sax­o­phone : Per­son­ne.
La femme en bleu : Il a pleuré avant de mourir.
Le pas­sant pressé : C’est inad­mis­si­ble ! Des bêtes comme ça, en toute lib­erté dans les rues.
L’homme au miroir : Elle aurait pu nous dévor­er tous.
L’homme au sax­o­phone : Ce qui m’inquiète beau­coup, ce sont les cornes.
Le polici­er : Et vous êtes sûr qu’il est bien mort ?
La femme en bleu : Moi, j’ai l’impression qu’il a cligné des yeux tout à l’heure.
Le polici­er : Est-ce qu’il a mugi, bramé ou rugi avant de mourir ?
L’aveugle au télés­cope : Moi, j’ai même enten­du quelques mots.
Le polici­er : Et qu’est-ce qu’il a dit ?
L’aveugle au télés­cope : Je crois qu’il a mur­muré…
Tous : Quoi ? Quoi ? Quoi ?
L’aveugle au télés­cope : …Par­don­nez-moi…

Théâtre décom­posé ou L’homme-poubelle, L’Harmattan, Paris, 1996.