Un petit monde est né, au tout début de 1994 dans la chapelle des Brigit­tines, à Brux­elles, et a depuis lors par­cou­ru le monde, le grand. Un petit monde à part dans l’univers forgé, depuis quinze ans, par Nicole Mossoux et Patrick Bon­té, dans la langue gestuelle, théâ­trale, obscuré­ment par­lante, qu’ils artic­u­lent en la cher­chant sans cesse. Un petit monde mis en scène par lui, conçu, « agi » et habité par elle – pas seule pour­tant puisque leurs « maisons jumelles » font appel au sub­strat de schiz­o­phrénie inhérent à l’humain, et lais­sent ouverte la porte qui sépare la réal­ité de la patholo­gie.

Si ce sen­ti­ment du moi pluriel – étrange, inquié­tant, ordi­naire cepen­dant, voire quo­ti­di­en – n’a cer­taine­ment rien d’unique dans le tra­vail des créa­teurs (voir les corps divisés par les cadres des DERNIÈRES HALLUCINATIONS DE LUCAS CRANACH L’ANCIEN, les focus et les échos décalés de SIMONETTA VESPUCCI, entre autres), il trou­vait dans le cas de TWIN HOUSES à s’exprimer par le biais sin­guli­er de présences par­al­lèles, inan­imées mais agis­santes.

Les mar­i­on­nettes ici ont per­mis la for­mu­la­tion d’une sen­sa­tion dont l’être, en l’artiste, sait la prég­nance inex­plic­a­ble. Il n’est pas davan­tage ques­tion d’expliquer, chez Mossoux-Bon­té ; d’exprimer plutôt, dans un phrasé à la com­plex­ité adressée, juste­ment, au sen­si­tif plus
qu’à l’intellect : on lit ici au creux des signes plutôt qu’entre les lignes. C’est en lui-même, aus­si, surtout, que lira le spec­ta­teur, à qui le mono­logue, fût-il mul­ti­ple, offre plus que toute autre forme théâ­trale la pos­si­bil­ité de s’approprier l’acte qui s’écrit sur le plateau, non seule­ment de le capter, le recevoir, mais d’y accéder comme à une incar­na­tion ou un avatar
de ce qu’il est ou peut être, lui, indi­vidu dans l’ensemble du pub­lic. Excrois­sances intrin­sèques, par­fois rivales, vio­lentes même – de cette vio­lence privée qu’occulte sou­vent la bru­tal­ité extérieure qui hante réal­ité et fic­tions –, du corps de l’interprète, les mar­i­on­nettes dans cette lec­ture peu­vent devenir celles des rêves ou des cauchemars du spec­ta­teur, des exten­sions de son pro­pre moi siamois.

Les représen­ta­tions humaines, poupées, man­nequins, mar­i­on­nettes qui fasci­nent Nicole Mossoux s’insinuèrent ain­si dans son désir d’alors – un solil­oque qui dépasserait sa seule présence en scène, con­cept décan­té, mod­elé ensuite avec Patrick Bon­té –, vecteurs de dra­maturgie. Et vint l’observation de l’interaction : leur com­plé­men­tar­ité, « com­ment elles ont fait petit à petit par­tie de moi, ou com­ment j’ai fait petit à petit par­tie d’elles…» La con­t­a­m­i­na­tion prend le pas sur la manip­u­la­tion dans l’expérience de la choré­graphe-inter­prète ; les man­nequins étaient cen­sés être ses dou­bles, elle deve­nait le leur, dans un rap­port de force inver­sé. Entre l’humain et les objets, les pos­si­bles se phago­cy­tent, les mem­bres se con­fondent, l’ascendant fuit le sens unique. De cette trou­blante alchimie naî­tra la cocasserie trag­ique de TWIN HOUSES. Cul­tivé sur le plateau (nour­ri naturelle­ment par les fig­ures façon­nées par Jean-Pierre Finot­to, égale­ment par la scéno­gra­phie hors-temps et hors-espace de Johan Dae­nen, par l’étrange par­ti­tion, aux tonal­ités autom­nales, moyenâgeuses, du com­pos­i­teur com­plice Chris­t­ian Genet), le flou a ger­mé pen­dant la ges­ta­tion du spec­ta­cle. Posée comme moyen, la mar­i­on­nette se révélait aus­si pro­pos. Et le tout comme plus que la somme des par­ties, puisque les man­nequins don­nèrent forme « à ce que mon corps seul ne suf­fi­rait pas à engen­dr­er ».

C’est dans l’élaboration du spec­ta­cle encore, dans le proces­sus des essais, le jeu des hasards, que s’est esquis­sé le com­ment de la présence de ces attrib­uts anthro­po­mor­phes. Dou­ble sens là aus­si : l’agir devait éman­er des objets comme de l’humain, celui-ci s’inscrivant en creux, cédant à ceux-là des par­ties de son corps, accep­tant d’être manip­ulé par eux qui dès lors per­dent leur statut de sim­ples mar­i­on­nettes et gag­nent celui de per­son­nages. « Car pour qu’ils vivent, il me faut retir­er de mon jeu toute ten­ta­tion volon­tariste, me vider, dirait-on, de ma sub­stance, pour la laiss­er gliss­er dans leur peau. Suiv­re leurs chem­ine­ments ; en absente, écouter leur présence. »

L’inéluctable manip­u­la­tion devait dans le même temps s’opérer et s’effacer, et le rap­port s’inverser à nou­veau, avec pour corol­laire para­dox­al la néces­saire « présence » de Nicole Mossoux par­mi ses greffes – mar­quée notam­ment par un tra­vail sur l’expression du vis­age, explique Patrick Bon­té –, quand la com­pag­nie dans ses autres réal­i­sa­tions trace plus volon­tiers des fig­ures d’«absence » à soi. Man­i­feste dans GRADIVA par exem­ple (créa­tion 1999, nou­velle ver­sion 2000), autre solo – Nicole Mossoux y est diva brisée, pan­tin reprisé, ombre étrange de femme fatale, qu’un câble sus­pend –, explo­rant par de tout autres chemins des ques­tions cousines.

La soli­tude dans TWIN HOUSES, que GRADIVA rejoint sur le ter­rain du fan­tasme, est néan­moins d’un autre ordre, touche une autre manière d’intimité. Pas de nar­ra­tion véri­ta­ble entre les cinq per­son­nages, entre l’actrice-danseuse et ses alter ego, ni, lit­térale­ment, de fil ; une his­toire quand même, des his­toires même, enfouies, latentes, celles de l’être démul­ti­plié, pris dans l’évidence tour­men­tée de ses guer­res intestines. Mon­treur de mar­i­on­nettes, oui, mais autant que de ses démons con­quérants et ses anges vengeurs, intérieurs,
et surtout mon­tré par elles.

L’expérience de la com­pa- gnie Mossoux-Bon­té avec les mar­i­on­nettes a fait date. TWIN HOUSES (1994) développe un lan­gage scénique qui donne voix, et ouvre la voie, à l’insupportable et inévitable, le trag­ique et drôle « autre en soi ».