Q‑Qui-vive

Philippe Sireuil, un artiste sur le qui-vive

Qui-vive … une sonorité tran­chante pour un mot affûté, « prêt à bondir », comme Philippe Sireuil. Car, sous le port alti­er et le verbe élé­gant de l’homme de théâtre, on soupçonne l’intranquillité, cette com­pagne fatale des esprits affamés.
Les désirs en crue ne lais­sent guère de répit à cet homme qui marche … penché en avant, les yeux plis­sés. Fin comme une lame, son regard s’aiguise au con­tact de la pen­sée et au fil de la parole.
L’inclinaison des êtres fil­i­formes de Gia­comet­ti n’est qu’à un bat­te­ment de cils de la douce incli­na­tion de Sireuil pour l’inexploré.
L’artiste ne marche pas seul, mais se laisse guider par les puis­santes lumières des précé­dents. À ses côtés, des con­tem­po­rains défrichent, avec lui. Devant lui, s’étale une ombre para­doxale, la sienne, portée au-delà de lui. C’est vers elle qu’il s’incline, perd l’équilibre, c’est elle qu’il suit inlass­able­ment, et dont il scrute la sil­hou­ette ambiguë ; un imag­i­naire abyssal tout entier ouvert à ses pieds, comme un infi­ni champ de pos­si­bles, une sphinge nébuleuse, qui sans cesse ques­tionne. L’enfer du vision­naire, la mine de l’artiste …
Aux anciens, comme aux con­tem­po­rains, Sireuil répond sur un plateau, mais il ne passe des pages aux planch­es et ne donne la voix aux mots que quand il se sent en phase avec les oeu­vres. On ne monte pas LE ROI LEAR, les tragédies de Racine ou la poésie durassi­enne à n’importe quel âge. On ne per­cute la portée véri­ta­ble des textes que dans le dia­logue intime qu’ils instau­rent avec notre pro­pre vie. Rester sur le qui-vive, c’est se tenir prêt à bondir sur les textes, les empoign­er et leur répon­dre au moment prop­ice.
Sireuil part à la ren­con­tre de chaque texte qu’il met en scène. Pour cha­cun, il fait le vide puis éla­bore un nou­v­el écrin scénique. Sireuil résiste au style. Dans son univers mutant, on repère pour­tant cer­taines obses­sions ; l’omnipotence de la lumière, qu’il signe au même titre que la mise en scène. Obsé­dante lumière qui va mar­quer jusqu’aux noms des com­pag­nies qu’il dirige Cré­pus­cule, La Ser­vante … La lumière-couleur habille le plateau, guide l’esprit de l’acteur et donne au jeu sa tonal­ité sin­gulière.

J’ai ren­con­tré le tra­vail de Philippe Sireuil en clair-obscur il y a six ans. Mon ami et com­plice de salles obscures, Cédric Dori­er¹ m’emmenait voir LES MOTS SAVENT PAS DIRE. Nous sommes entrés en bad­i­nant dans le théâtre de poche et ressor­tis sans voix. Bril­lam­ment porté par un quatuor d’acteurs romands, le texte de Pas­cal Rebetez a son­né par­ti­c­ulière­ment som­bre, onirique et brut ce soir-là. Quelques jours et lunes plus tard, j’entrais avec réserve dans LA FORÊT bar­i­olée d’Ostrovski. La sai­son suiv­ante, je m’abandonnais au trou­ble de BÉRÉNICE, créée au bien-nom­mé Théâtre de la Place des Mar­tyrs. C’était un same­di soir en Bel­gique, je fai­sais par­tie d’une délé­ga­tion du Théâtre de Carouge-Ate­lier de Genève, copro­duc­teur de la pièce. Dès le lende­main, nous entri­ons dans l’espace mono­chrome du MISANTHROPE, évidem­ment bleu. Quelques mois plus tard, le duo de LA MUSICA DEUXIÈME por­tait avec une sen­su­al­ité mélan­col­ique, la vio­lence sourde des regrets amoureux. PLEUREZ MES YEUX, PLEUREZ, l’adaptation par le met­teur en scène du Cid de Corneille, au titre aus­si remuant que la tragédie fut mon­u­men­tale sur le plateau, je pense notam­ment à la ten­sion de la rela­tion père/ fils, entre Don Diègue et Don Rodrigue. L’obstacle amoureux, l’héroïsme, le renon­ce­ment, la soli­tude exis­ten­tielle, la faille, la ten­ta­tion de la vio­lence ou de la folie, le courage sont autant de man­i­fes­ta­tions humaines que le met­teur en scène décline avec une fraîcheur renou­velée.
Parce qu’il ne cède pas au bégaiement esthé­tique, Sireuil a le « qui vive » con­tagieux. Son oeu­vre rend alerte, dans la salle comme sur la scène.

Chris­tine Lau­re Hir­sig

1. Comé­di­en et met­teur en scène suisse romand, directeur artis­tique de la com­pag­nie Les Célébrants. ↩︎