Sur la scène de Kristian Smeds souffle le vent archaïque des origines

IL NOUS VIENT du Nord, loin du bour­don­nement des autoroutes. Et sa car­rière au théâtre a pris son envol ver­tig­ineux à Kajaani, dans un petit théâtre munic­i­pal proche de la fron­tière, d’où la Russie est presque vis­i­ble.
De ces con­trées sont égale­ment orig­i­naires les êtres sin­guliers de sa pièce sur­réal­iste MENTAL FINLAND, qui vivent avec leur langue et leurs usages étranges dans des con­teneurs sur des ter­rains vagues à Brux­elles.
L’héritage spir­ituel de Kris­t­ian Smeds (né en 1970) rap­pelle le géno­type balti­co-russe où se reflète le sym­bol­isme d’Eimuntas Nekro­sius, d’Alvis Her­ma­n­is et des intel­lectuels estoniens ou péters­bour­geois.

La rage de Woyzeck

Son métapho­risme émane des abysses de la con­science de la force prim­i­tive, des vents glacés de la toundra vide et blanche et des loups archaïques qui guet­tent en couliss­es.
C’est juste­ment pour cette rai­son que Smeds est à la fois le plus fin­landais et le plus inter­na­tion­al des met­teurs en scène de Fin­lande.
Il réu­nit le Raskol­nikov de Dos­toïevs­ki tournoy­ant fiévreuse­ment avec sa hache, et le Woyzeck de Georg Büch­n­er jouant du poignard, pour en faire des habi­tants de vil­lages européens éloignés, de ban­lieues croupis­santes et de porch­es aban­don­nés. Aus­si des êtres privés de leur dig­nité grelot­tent-ils sur scène. Quant à Sofia, la putain sacral­isée, elle devient la vic­time la plus inno­cente de la traite européenne.
La beauté et l’âpreté sont le revers l’une de l’autre, et toutes deux sont mis­es en avant dans le tra­vail de Smeds. Autant en qual­ité de met­teur en scène, de dra­maturge que d’auteur, il con­cen­tre et asso­cie la cru­dité et la pureté de la forme et des matéri­aux en une danse tech­nologique sauvage. Ain­si la caméra observe en gros plan lorsque Woyzeck châtie Marie dans l’arrière-cour enneigée du théâtre.

Les can­tiques de Luther

Tels des élé­ments définis­sant l’identité nationale, les anci­ennes bal­lades fin­landais­es côtoient les can­tiques de Mar­tin Luther qui ont le don d’élever les sen­ti­ments.
Smeds brise les tabous nationaux, s’attaque aux clas­siques fin­landais et aux egos de plusieurs généra­tions. Le réc­it héroïque fin­landais de la Sec­onde Guerre mon­di­ale, SOLDATS INCONNUS, reçoit pour teintes com­plé­men­taires l’étonnement de la jeunesse de notre époque : il prend la forme d’un jeu infor­ma­tique, d’une guerre du hock­ey sur glace ou des mécan­ismes dis­sem­blables des guer­res actuelles. Les gens sont plas­tiqués dans le désert avec des bombes télé­com­mandées ou ciblées. Irréel, telle­ment loin­tain.

La trilo­gie des pièces de Tchekhov, com­mencée par ONCLE VANIA, pour­suiv­ie avec LA MOUETTE, pro­duc­tion finno-estoni­enne, et achevée par le com­bat pour la survie des TROIS SOEURS dans une région frontal­ière dépéris­sante, a remis en ques­tion les tra­di­tions tchekhovi­ennes de notre théâtre. L’hypocrisie geigneuse a fait place aux êtres mal­heureux qui ont la rage de vivre et à côté desquels passent le temps, l’amour et la pos­si­bil­ité d’embrasser la vie au prix de son pro­pre des­tin.
Vania, le mal­heureux rus­tre esseulé, Nina, l’actrice médiocre qui se vend aux unes des jour­naux, ou encore Macha, bouil­lon­nante dans ses tripes sur l’ego, sur­gis­sent sur scène directe­ment des couliss­es mortes de la province finno-européenne, dont les sur­vivants sont les élé­ments eau, feu et fumée.

Prodi­ge et douleur

Le tchekho­visme de Smeds s’est finale­ment déplacé en ban­lieue litu­ani­enne, à l’ombre des derniers cerisiers d’une zone de démo­li­tion. Ain­si le pub­lic et les acteurs se sont-ils ren­con­trés dans les mêmes pièces de LA CERISAIE. Sur leurs murs jau­nis pendaient encore des pho­tos abîmées d’êtres qui ne sont plus.
C’est au Théâtre nation­al de Fin­lande que Smeds cherche actuelle­ment les prodi­ges du théâtre, de la représen­ta­tion et de la magie. Walt, enfant prodi­ge de MR VERTIGO, écrit et mis en scène d’après l’oeuvre de Paul Auster, y vole et lévite en repous­sant les lim­ites de l’imagination. Seul le fou voit — le corps tor­turé a des ailes et l’âme déchirée recon­naît les his­toires.
L’art naît de la douleur. L’histoire est présente par le biais de sys­tèmes cel­lu­laires dis­simulés. Nous voyons la vérité lorsqu’un éclair illu­mine soudain un champ plongé dans l’obscurité. Si nous sommes présents.

Traduit du finnois par Alexan­dre André.