Tel fut le chemin de Michel Laubu vers « l’école poly­sémique » et le Turak Théâtre, une com­pag­nie qu’il fonde, d’abord seul, en 1985. Rapi­de­ment il décou­vre la Turakie, pays imag­i­naire né d’un champ de fouilles fic­tif, où l’on col­lecte les mots et les objets : on les colle, on les tord ou on les découpe.¹ On crée une « écri­t­ure automa­tique visuelle » nour­rie de l’inattendu de la métaphore et du coq-à‑l’âne comme une éthique du poète, et ce faisant « nous sor­tons de l’autoroute de notre imag­i­naire », nous con­fie Michel Laubu². La métaphore est au cœur du tra­vail, de ce « brico­lage poé­tique » ou de cette « poésie bricolée » où l’on « fait avec » l’objet que l’on trou­ve ou récupère – et dont sait si bien par­ler Jean-Luc Mat­téoli, un chercheur com­plice de la com­pag­nie³ : « Les objets sont les étoiles d’un ciel ordi­naire. L’usure des­sine des traces de lumière, elle retient la mémoire du geste déjà mort. […] L’usure est une brume d’où peu­vent sur­gir des per­son­nages sans com­munes mesures avec le quo­ti­di­en dont ils sont issus. »⁴ « L’objet pau­vre », le résidu, le reste, le rejet de la mer ou du ciel, des armoires d’antan, de la poubelle ou de la décharge, d’Emmaüs ou de quelques bro­cantes, est cen­tral dans cet univers de planch­es récupérées, de noy­aux d’avocat ou de pommes de terre sculp­tés, d’écorces de mel­on séchées, de bois flot­té, de cara­paces de crabe recueil­lies, d’os usés, de car­ton ondulé, de têtes de robi­net…

De ces « tré­sors » de rêveur nais­sent des per­son­nages inso­lites, de taille vari­able, aux vis­ages anguleux, aux yeux vides ou fer­més : « gourde sculp­tée » dont la mâchoire est lit­térale­ment louche, « céphalopalmé­tu­ba » ou « kayakamoureux » – « palin­drome aqua­tique ». De l’imaginaire, sur­gis­sent des créa­tures à la tête coincée avec le men­ton du manip­u­la­teur qui leur donne ses bras et son buste, ou fixée devant lui sur un plas­tron. L’objet-masque, par­fois à peine creusé, peut aus­si être porté au pied ou sur la tête, tou­jours de manière détournée. À la dimen­sion de notre pro­pre corps, il est tenu à dis­tance physique­ment, jamais placé sur le vis­age : ce dont il est ques­tion ici, c’est donc d’un masque qui s’esquive et par là-même joue de l’ambiguïté de sa nature, qui se présente à nous comme une sculp­ture ou une mar­i­on­nette. Michel Laubu d’expliquer : « On joue du masque posé sur une épaule. L’acteur qui le porte voit par en dessous, quelque fois par la bouche… Cela dépend de l’objet : nous nous lais­sons vrai­ment guider par les objets. Quand on fab­rique un masque, on fab­rique un objet et ensuite l’on voit, où on va le met­tre. »⁵

Toutes ces Fig­ures que le spec­ta­teur décou­vre au plateau sont de Turakie et cela se voit ! Il y a, de fait, un type turakien, indu­bitable­ment, défi­ni par des traits de vis­age sail­lants, comme dess­inés au couteau, une couleur de peau oscil­lant du blanc à l’ocre en pas­sant par le gris… Et quand elles pren­nent taille humaine, elles évo­quent des masques, comme celui du « gar­di­en de phare », du « Prési­dent Chemise », de « l’orchestre nation­al » ou de « cAr­Men ». Les fig­ures mas­cu­lines turaki­ennes sont chauves, par­fois avec un cha­peau-cou­ver­cle-de-casse­role ou abat-jour-de-lampe ou une large collerette Charles IX, quand les féminines sont par­ti­c­ulière­ment gen­rées comme avec cAr­Men, coquettes, à cheveux longs, par­fois nat­tés. Leurs vis­ages ne sont pas sans évo­quer non plus les « masques-planch­es » de l’archipel de Kodi­ak, notam­ment les masques des « kayakamoureux » cer­clés de duvet de plumes, proches des masques aux grandes nar­ines ou à la tête pointue et aux paupières tombantes des pro­duc­tions des « ESKIMOS », en Alas­ka.⁶ 

De Turakie, de ce pays qui n’existe pas, la com­pag­nie pro­pose des recon­sti­tu­tions pseu­do-his­toriques, des spec­ta­cles, des expo­si­tions et des per­for­mances. Par­mi les œuvres créées, citons Golek en 1987, Au rez-de-chaussée d’un petit entre­pôt pré­cieux en 1992, Deux pier­res – 2 PI R en 1999, Le Poids de la neige et la sala­man­dre en 2001, La Petite fab­rique de pin­gouins en 2003, Depuis hier, 4 habi­tants et Inti­mae en 2006, Établ’île en 2007, À notre insu en 2008, Stirp­tiz et Apparte­ment témoin en 2010, Les Fenêtres éclairées en 2011, Gar­di­en de phare(s) et autres lou­pi­otes en 2012, Sur les traces du I.T.F.O. en 2013, Une Car­men en Turakie en 2015, Parades nup­tiales en Turakie en 2017 et Incer­tain Mon­sieur Tok­bar en 2018. 

D’une créa­tion l’autre, le Turak Théâtre a affir­mé sa spé­ci­ficité : il dépasse le seul théâtre de mar­i­on­nettes pour se situer à la croisée de ce dernier et du théâtre gestuel masqué, et se faire théâtre « visuel, nour­ri d’objets détournés, de mytholo­gies anci­ennes ou imag­i­naires et de lan­gages aux accents mul­ti­ples et inven­tés »⁷, con­stru­it par les objets croisés et les jeux de mots qui sur­gis­sent à la manière des sur­réal­istes dans des asso­ci­a­tions improb­a­bles, sur le principe du coq-à‑l’âne, un mot nous entraî­nant dans une direc­tion et en même temps faisant appa­raître du lien inat­ten­du.

Avec la dernière créa­tion de la com­pag­nie, Incer­tain Mon­sieur Tok­bar, nous arrivons in medias res en Turakie et y ren­con­trons le per­son­nage éponyme en voy­age, d’abord à la recherche de sa « moto­bylette » et in fine de ses cinq sens « en panne des sens ». Nous retrou­vons des per­son­nages-robi­nets (comme dans Au rez-de-chaussée d’un petit entre­pôt) et toute une frig­othèque dont chaque fri­go con­serve « des sou­venirs au frais » de Mon­sieur Tok­bar. 

Sur le plateau, ces fri­gos, alignés et super­posés, élé­ments cen­traux de la scéno­gra­phie, con­stituent une forter­esse, d’où sur­git un monde de pont-levis, de hers­es en métal avec une chaîne que tente de meuler un cheva­lier à tête de robi­net, non loin d’un petit cheva­lier mécanique à tête de pois­son : autant de per­son­nages d’une fable méta­physique qui nous con­duit d’une aven­ture mécanique de moteur à explo­sion à l’aventure d’une mémoire lacu­naire. 

Pour cette créa­tion, l’on ne peut indi­quer une dis­tri­b­u­tion avec, en face du nom d’un comé­di­en, le nom des per­son­nages qu’il joue, parce que les choses se font dans un jeu de relais au plateau – que per­met le masque dupliqué en série via la tech­nique de la con­tre-dépouille, pour un dédou­ble­ment de Tok­bar qui s’opère tout au long du spec­ta­cle jusqu’à cette dernière image où, par un jeu de masques, il « sera cinq » (comme les cinq sens), « comme si le feu ardent du spec­ta­cle pas­sait de main en main ». Le monde masqué de Turak s’inscrit à mi chemin entre sur­réal­isme, théâtre de l’absurde et univers borgésien.

1. Voir Laubu Michel, En Cyclo-pédie à tra­vers la Turakie, Lyon, Édi­tions Fage, 2015.  ↩︎
2. Pro­pos recueil­lis par Brigitte Prost le 8 avril 2019.  ↩︎
3. Mat­téoli Jean-Luc, L’Objet pau­vre, Mémoire et quo­ti­di­en sur les scènes con­tem­po­raines français­es, Rennes, PUR, 2011.  ↩︎
4. Laubu Michel, L’Objet Turak. Ordi­naire de théâtres et archéolo­gies fic­tives, Mon­treuil, Édi­tions de l’oeil, p. 13 et p. 17.  ↩︎
5. Pro­pos recueil­lis par Brigitte Prost le 25 novem­bre 2019.  ↩︎
6. Voir le mag­a­zine Beaux-Arts « Masques d’Alaska, la col­lec­tion d’Alphonse Pinart », 2002.  ↩︎
7. Entre­tien cité du 8 avril 2019. ↩︎