À l’instar de l’eau, qui vient à man­quer à cause de l’augmentation rapi­de de la pop­u­la­tion mon­di­ale et de nos modes de con­som­ma­tion, l’art, qui nous manque depuis quelques mois à cause des restric­tions san­i­taires, est une néces­sité pour la bonne san­té de l’être humain. Sans eau notre corps dépérit – sans art, c’est notre âme qui se fane. Mais l’importance de l’eau ne s’arrête pas au besoin physique qu’elle représente pour l’homme, elle est égale­ment un élé­ment qui lui a per­mis de s’ouvrir au monde. L’installation des indi­vidus au bord de l’eau les a encour­agés à se déplac­er et à se con­fron­ter à l’altérité et à ce titre, les ports sont devenus des points de ren­con­tre, des lieux d’échange et d’ouverture. Le théâtre rem­plit ces mêmes fonc­tions. Les his­toires qu’il racon­te sont autant d’opportunités de décou­verte, de rav­i­taille­ment pour le cœur, d’éveil à l’autre. 

Dans un con­texte où la con­science envi­ron­nemen­tale va crois­sant, on peut se deman­der quel rap­port les théâtres entre­ti­en­nent avec l’eau qui les bor­de. Nous avons fait un petit voy­age dans trois théâtres d’opéra européens qui se trou­vent au bord de l’eau. Venise, Ams­ter­dam, Oslo. Chemin à par­courir, men­ace ou source d’inspiration, l’eau est respec­tée, util­isée, crainte, chérie. Chaque ville et chaque théâtre vivent l’eau à leur manière.

La Fenice, au gré des éléments 

Venise, ville sur l’eau et ville d’art, héberge en son cen­tre, à deux pas de la place Saint-Marc, le Gran Teatro La Fenice, un des plus fameux théâtres lyriques ital­iens, inau­guré en 1792. Con­stru­it à la place du Teatro San Benedet­to qui dis­parut dans un incendie, son nom, La Fenice (le Phoenix) fait référence à l’oiseau mythologique qui renaît de ses cen­dres. Ce théâtre au nom mal­heureuse­ment prophé­tique a en effet été détru­it deux fois par les flammes – une pre­mière fois en 1836 et une sec­onde en 1996 – mais a tou­jours été recon­stru­it pour resplendir de plus belle.¹ Loin d’être une préoc­cu­pa­tion réservée au théâtre, la crainte du feu, général­isée à Venise, a poussé à délo­calis­er toutes les indus­tries néces­si­tant des fours sur les îles périphériques de la ville, comme les fameuses ver­reries, dès le XIII^e siè­cle. Mais cette peur est dou­blée d’une men­ace aqua­tique, liée aux marées de l’Adriatique qui, lorsqu’elles sont hautes, peu­vent immerg­er les par­ties bass­es de la ville. 

La dernière forte mon­tée des eaux a eu lieu en novem­bre 2019, où l’eau avait atteint 1,87 m de hau­teur et s’était infil­trée dans les sous-sol du théâtre, endom­mageant des équipements notam­ment élec­triques. À dix jours de l’ouverture de sai­son avec Don Car­lo de Ver­di, les répéti­tions avaient été trans­férées au Teatro Comu­nale de Trévise pen­dant que les tech­ni­ciens tra­vail­laient jour et nuit pour répar­er les dégâts causés par la marée. Jusqu’à la veille de la représen­ta­tion, le théâtre avait craint une récidive. Venise est plus vul­nérable face aux pics de la marée, appelée acqua alta en ital­ien, à cause de son emplace­ment géo­graphique dans la lagune qui peut empêch­er la mer de se retir­er lors des marées de forte ampli­tude si l’action des vents est défa­vor­able.

En 1966, la Sérénis­sime avait fail­li être engloutie par les eaux lors de la plus ter­ri­ble acqua alta de son his­toire qui avait atteint 1,97 m de hau­teur. La marée avait fait céder les digues qui pro­tégeaient l’île de Pellest­ri­na con­stru­ites 200 ans aupar­a­vant et plus de 3000 habi­tants avaient dû aban­don­ner l’île en toute urgence. En 2016, 50 ans plus tard, La Fenice avait ouvert sa sai­son avec Aqua­gran­da, un opéra com­posé par Fil­ip­po Per­oc­co, sur un livret de Rober­to Bianchin et Lui­gi Ceran­to­la basé sur le roman du même Bianchin, rela­tant le drame vécu alors qu’il était étu­di­ant. L’opéra com­mandé par la Fenice voulait com­mé­mor­er la tragédie de 1966 par une œuvre infil­trée de toute part par l’eau. Sur le plan musi­cal, Fil­ip­po Per­oc­co évoque la présence con­tin­ue de la mer : l’utilisation de dis­tor­sions élec­tron­iques des sons de l’orchestre et de la pédale de réson­nance sur le piano ser­vent à créer un effet de vague inin­ter­rompue, une cyclic­ité con­tin­ue comme le flux de l’eau, véri­ta­ble pro­tag­o­niste de l’opéra. La présence de l’élément-personnage est exaltée par la mise en scène de Pao­lo Fan­tin : une sorte d’aquarium sus­pendu au-dessus de la scène se rem­plit pro­gres­sive­ment et sug­gère l’idée de la marée mon­tante. Soudain, au moment de la nar­ra­tion où la digue est détru­ite par les eaux, les pro­tag­o­nistes et le chœur se taisent et le con­tenu du récep­ta­cle se déverse sur scène dans une cas­cade toni­tru­ante. L’eau prend une dimen­sion red­outable et dévas­ta­trice, un élé­ment craint et respec­té à l’image de la per­cep­tion que peu­vent en avoir les Véni­tiens lors de marées par­ti­c­ulière­ment hautes.